MY BLUEBERRY NIGHTS

               O café às seis horas em ponto era rapidamente inundado de crianças tilintantes por canecas de chocolate com creme. A penumbra sempre vigente então cedia àquela súbita irradiação, recuando até o alto das xícaras fumegantes, que atravessavam o salão suspensas no ar. Observando a olhos discretos, ele anotou no caderno a transformação presenciada no quebrar da tarde: “Sem você, mesmo o frescor azul da menina orgulhosa de seus cachinhos não me alivia a alma, rondada por pensamentos sombrios”.
               Um velho mancou até o balcão, parando diante da vitrine de doces. Abordou-o o sorriso da garçonete, que ele só foi notar após os vários minutos em que seus olhos vaguearam entre morros espumosos de merengue e lascas de morango. Pediu-lhe desculpas, justificando sua falta de atenção no excesso de idade e que o simples existir já lhe era demasiado esforço. Na mesa em frente, o homem escreveu: “... a pobreza, a doença, a fadiga – o cetro do tempo”.
               Lábios tocaram-se, mãos acarinharam-se suavemente. A noite avançara e, num vento negro, trouxera luzes elétricas e casais enamorados. Uma única mulher permanecera sentada em um canto, consciente de sua solidão e comendo sem muita vontade uma fatia de torta. “Framboesas roxas e severas precipitadas no vazio”, registrou ele. Notou, então, que alguém o observava. Aqueles óculos de aros finos, os olhos de um líquido escuro, firmes sobre ele, a manga da camisa dobrada sobre o punho. E uma xícara de expresso indo flutuar de encontro à boca. Encararam-se durante o decorrer da madrugada. Quando enfim se cumprimentaram, o café estava para fechar, as travessas exibiam-se vazias através do vidro, a noite quente convidava ao passeio. No caderno aberto, ele fez uma última anotação antes de partir.