Se7e Belo

A propósito de Rio de moda.

2010-11-25T20:50:00.003-02:00

140 caracteres son muy poco para mi. Estoy hasta dudando en que idioma escribir. Yo, la políglota. Pero de lejos necesito desahogarme. Y recurro a las letras, nosé si bien o mal, en español, portugues, que se yo!
Porqueria de twitter, no me dejaré seducir, es maligno. La pereza de leer.
Ideas totalmente a toa

Mi história en Rio, mis casi 5 años en la ciudad. Hace parte de mi. Ya escribí sobre la ciudad, nunca de las contradicciones de los cariocas. Talvez porque siempre explicaba lo que sentía en la mesa de un bar. Comiendo pizza, bebiendo cerveza (solo yo) y en la época, fumando.

En mi estadia fuera de Rio,no he conseguido sentarme en un bar a beber cerveza y conversar sobre contradicciones. No porque no he querido, sino porque no me he encontrado. Fica dificil.
Hoy, como solo veo Rio en la tv, me acuerdo de las contradicciones. Y eso sí,Rio siempre vivió en medio de una guerra civil. Lo dije en la clase sobre politicas publicas en la ENSP a la profesora Celia Almeida en 2006. Admiraba como viviamos en ese medio, y mi impresión era que solo yo tenía miedo. Los otros no salían corriendo cuando oían tiros, no se echaban al suelo, no gritaban. Era parte del cotidiano. Quería ser así en la época.

Y lo acepto, nunca me acostumbré. Tenía miedo de coger el bus de la ensp porque pasaba cerca de la favela, tenía miedo de ruidos. Una vez, estabamos con mi roommate paseando por copacabana cuando escuchamos un Bom!!!. Mi roommate era ecuatoriano. Eĺ: un tiro! yo: (grito). Era un carro pasando por una tapa de alcantarilla (tampa de esgoto).
Un dia, fuimos a dejarle a una de las cariocas más valientes a su casa, en la Ilha. Teníamos que pasar por esa avenida q me causaba terror. Para colmo, no había luz. Estuve acostada en el asiento de atŕas durante todo el viaje. Casi llorando de miedo. No pasó nada, solo se rieron de mi cara y actitud cobarde. Y soy una, que tiene una saudade enorme de esa ciudad y su gente.

Amigos, estoy entregando la súmula psicopatológica de mi persona.

2010-11-18T15:20:00.002-02:00

Sete Belo é aquela bala rosa, da embalagem com a carta do baralho, com gosto de infância. A embalagem está aí, no logo do blog. O gosto de infância está nas tais prosas agridoces, porque infância é memória, saudade das tardes fagueiras, do romantismo de Casimiro de Abreu. Mas infância é também o que a gente leva ao longo da vida, o romantismo que faz médicos psiquiatras fantasiarem que podem escrever, tentar escrever um blog coletivo. O entusiasmo acabou rápido, tal qual crianças que enjoam logo da brincadeira, paramos de escrever. Alguns nem conseguiram começar. Mas aí, como senescentes ainda não estamos, e como estranhas coincidências existem nesse mundo, lembramos, eu e Vitor, no mesmo mês, do blog. Venho eu visitá-lo, como quem visita o Coliseu, já sabendo que nada mudou, e me surpreendo com a postagem novinha ainda do Vitor. Só pode ser um sinal dos deuses para recomeçarmos a brincadeira. Alguém quer mudar as regras?

segunda-feira

2010-11-10T10:59:00.003-02:00

Sou o responsável pelos posts das segundas-feiras. Escolhi a segunda talvez para ter todo o final de semana para sofrer com o compromisso que não seria cumprido na fatídica segunda.

Esqueci até da existência do blog, e foi o google (sempre ele) quem me lembrou. E escrevo hoje, pela primeira vez. Numa quarta-feira.

Os autores deste blog estão muito distantes, já não vejo Felipe, Rodrigo, Majana e Clarisse há mais de um ano. Rodrigo até se casou, e não estive lá. Eu ando muito longe. Talvez escrever aqui possa ser um movimento de reaproximação.

En nuestro reencuentro...

2009-09-02T14:43:00.003-03:00

En mi reencuentro con este blog, solo quiero comentar. Uribe puede candidatizarse para un tercer mandato en Colombia. Chavez, por eso, fue catalogado de dictador, Zelaya en Honduras, al intentar hacer eso, fue derrocado.
Pero Uribe está bien, tiene el permiso de los medios de comunicación, porque él no es dictador....no...

_________________________________

Estuve viendo una noticia, en la Record News. Era de una mujer que era copeira ( es decir, tipo cocinera) y que consiguió ir a Cuba a estudiar Medicina. El reportaje se trataba de cómo ella habia conseguido, después de dos años conseguir el dinero para el pasaje para venir a Brasil de vacaciones, a través de la venta de habanos a los brasileños y así pudo juntar el dinero. Vino de vacaciones. Mal sabe la pobre y los periodistas, que cuando venga a Brasil, simplemente no podrá ejercer la medicina, pues para revalidar su diploma tendrá que vender muuuchos habanos, y ejercitar la paciencia.

Meu fim

2009-07-30T22:01:00.000-03:00

Meu fim. Assunto delicado para acertarmos assim, num golpe certeiro de algumas frases trocadas em um dia sem importância de um julho leviano. Voltarei mais tarde a isto, antes pedirei ao rapaz que traga mais água e talvez vinho. E tarte au fraises, uma fatia. Fazia algum tempo que não vinha aqui e eis os mesmos vultos com os cotovelos enfiados nas mesas, o mesmo rapaz de avental manchado de gordura, uma e outra adolescente de olhos gastos flertando com ele, o mesmo cardápio tão fora de moda. Tarte au fraises, francamente! Ultimamente em todos os lugares servem cerejas ou ameixas. Negras de tanto sumo rubro e com o mesmo exato efeito sobre o paladar, uma acidez delicada que vai ao doce com a diluição em saliva e por fim... é só. O que me lembra o que eu dizia. Meu fim. Em breve, muito em breve. Aguarde. A vida também foi para mim de uma acidez delicada e também foi doce, mas olhando daqui, a ponto de partir, creio que foi um rastro vermelho em líquido transparente, breves lembranças de amigos e amantes dissolvidas na mente entre aquilo que certa dama ousou vestir em um jantar requintado ou um telefonema urgente que nunca consegui realizar. Futilidades. Você sabe, telefonemas nunca foram o meu forte. A você, no máximo, poucas palavras trocadas na saída do escritório e já a pressa de partir era grande. Horas depois, eu o via chegar a nossa casa dizendo não entender tanta pressa. Só o hálito rescindindo a álcool barato e a camisa amassada no colarinho tentavam alertar-me de algo que eu já sabia e, acredite, até mesmo consentia, pois antes me ocupava do horror que vinha toda noite atentar o recato das cortinas do nosso quarto. Agora percebe? Meu fim. Muito, muito próximo, querido. Mas para você é um recomeço possível e talvez até uma moça o encontre. Na saída de um bar ou em um lugar da moda, enevoado pelo vinho. Como seus pais tantos queriam. Aí vocês se casam e têm filhos gordos e, quem sabe, um magrelo com o olhar perdido e triste como o seu. Como o que me acertou em cheio naquela repetição de vadios e viciados que dançavam naquela boate e consumiam bebidas amargas, sexo rápido e drogas sintéticas. Lá, onde só havia você, magrelo, dançando e me olhando de um jeito que. Me comoveu, sabe? Não entendia o por quê. Eu então virei um só querer você, querer o seu olhar dentro do meu. Como duas galáxias que se fundem, você dentro de mim, em meio às estrelas! Dali, o seu olhar me seguiu, mesma rua, mesmo trabalho, mesmo escritório, mesmo apartamento, mesma cama. Muito, muito próximo. Querido: como poderíamos sobreviver a isso? Cedo ou tarde. Tarde demais para um de nós. O fim. Próximo, lentamente próximo. Querido. Um dia, será também a sua vez, sabia? Você não estará só. Eu te verei. Você não me lançará o mesmo olhar, perdido e triste, mas saiba que, próximo, tão lentamente e próximo, querido. Eu te verei. Aguarde. Muito próximo. Querido. Eu te verei. Meu fim.

No quiero fin

2009-07-02T15:53:00.001-03:00

Será que este tema trazia consigo já, implícito, inconscientemente o fim?
Aqui tentando que não seja assim.

fim

2009-05-31T13:20:00.002-03:00

O fim, um pequeno texto sobre a rádio Antena 1 Rio

Já nascera um pouco depois dos anos gloriosos do rádio, fora cria da televisão, das imagens com som, sem aparente espaço para a criatividade e imaginação, quando tudo é dado de pronto. Mas ainda assim criara o hábito de ouvir rádio. A mãe ouvia AM durante a semana: sempre sabia das notícias, das polêmicas, das fofocas, mas pouco se ouvia música. Domingos pela manhã eram os dias do pai e as rádios FM, com músicas que aos seis anos de idade pareciam chatas, mas que alguns poucos anos depois já começariam a fazer mais sentido. Aos poucos foi criando um gosto musical, com influência daquelas rádios, as menos populares, cheias de MPB, músicas antigas. Assim foi conhecendo a Bossa Nova, Beatles, rocks clássicos de 50 a 70, músicos brasileiros, estrangeiros como Fito Paez e Carpenters (teve uma fase, lá pelos 16 anos em que era fã da dupla de irmãos, isso mais de 10 anos após a morte de Karen Carpenter), ou ainda Beach Boys e Savage Garden, músicas algo diferentes entre si, sem dúvida, mas mais díspares daquilo que seriam as "mais tocadas" das outras rádios. Construiu assim um gosto eclético, com preferências clássicas para alguns, velhas para outros, apenas músicas e músicos prediletos para ela. Identificações que se faziam menos que era moda, mediadas por outras forças, afetivas talvez, que faziam lembrar as manhãs da infância e das músicas "chatas" de então.
Não se tornou uma conhecedora de música, nada entendia de harmonia, melodia ou pautas, mas acreditava que aqueles artistas que escreviam as músicas a conheciam e suas músicas, ouvidas no meio de um engarrafamento na cidade ou numa tarde de domingo no quarto, eram conversas, histórias cantadas que falavam de histórias e sentimentos, que a faziam sentir-se em casa e em outro lugar ao mesmo tempo.
Agora não teria mais tantas músicas. Mais uma rádio suspendia sua transmissão no espaço radiofônico do Rio de Janeiro. Outros sons seriam levados pelas ondas da freqüência de 103,7 kHz, não mais os da Antena 1 Lite FM.

Goodbye Ruby Tuesday
Who could hang a name on you?
When you change with every new day
Still I'm gonna miss you

Ruby Tuesday (Mick Jaeger & Keith Richards)

2009-05-03T12:04:00.003-03:00

" Seu garçom faça o favor de me trazer depressa
Uma boa média que não seja requentada
..."
Conversa de Botequim, Noel Rosa e Vadico

Seu garçom podia trazer uma boa dose de idéias para escrever. Algumas vezes ganha-se alguma idéia no bar, brinde do garçom após algumas doses de álcool. Você está lá, bebendo, conversando ou não, e de repente vem a idéia pretensamente genial à cabeça. Não foi você quem pensou, foi comunicação intrapsíquica do garçom com você. Os garçons têm as idéias e as doam aos clientes. Essa é uma idéia estúpida. Melhor parar por aqui antes que o doutor volte e decida que preciso de mais remédios. Com os doutores acontece o contrário, eles não me doam idéias, as roubam de mim, sabem tudo o que eu penso e sinto. Resolvem me dar remédios, deve ser porque penso tudo errado mesmo. Bom era quando ia para o bar beber. Quando sair daqui vou tentar ser garçom, ver se consigo me comunicar com os clientes. Lá vem o doutor, lá se vão minhas idéias...

Felicidade

2009-04-12T23:24:00.000-03:00

O garçom. Não se esqueça. Ele tinha uma barba grossa e cheia, que você dizia querer tocar para ver se espetaria ou se faria cócegas, e talvez tenha tocado, e olhos que paravam dentro dos seus como se ele fosse um anjo magoado prestes a devorá-lo, e talvez o tenha devorado mesmo. Sempre estávamos lá, você somente depois das onze, o que me dava tempo para dois drinques antes que surgisse de dentro de um táxi ou de comodoros negros ou cinzentos, cada dia um. O garçom puxava uma cadeira onde você recostava e começava a contar aquelas histórias compridas e mirabolantes que atravessavam entrada e prato principal, e a mim só restava o café. Mas não que me queixasse. Para alguns a vida é uma cena muda de dois homens num restaurante barato do centro da cidade. Acordara, trabalhara e lá estava, dois drinques depois, pronto para escutá-lo, como todos os dias. A sua deveria ser uma odisséia no espaço, estou certo? Sempre afirmava que não. Mudou de idéia? Naquela noite, sonhei com você. Eu estava ali, terminando o segundo drinque, a vodka nacional arranhando a garganta feito areia. O garçom arrastou uma cadeira e os olhos dele mordiscaram alguma coisa dentro da sua camisa aberta, enquanto se acomodava. Foi aí que o telefone tocou e eu acordei. Falaram a seu respeito. Ferido, preso, porte de drogas. Havia pedido para me avisarem que faltaria ao nosso encontro, com um singelo pedido de desculpas. Saltei da cama e corri ao hospital. Demorou um tempo até descobrir para que setor o haviam levado, mas não me deixaram vê-lo. Era parente, marido? Não, nada disso. Difícil de explicar. O que são dois homens que ano após ano encontraram-se sob a eletricidade fria e o calor apenas presumido entre os corpos? Difícil de explicar. Pois saído do hospital, caminhei até lá. O garçom recebeu-me com um sorriso estranho, a barba grossa espalhada pelo rosto. Puxou-me uma cadeira como só fazia para você. O drinque chegou antes de poder pedi-lo e, depois disso, a noite apagou-se, a eletricidade fria regrediu até o negror e, quando tudo clareou novamente, havia sangue em toda parte, uma mulher gritava e o garçom estendia-se desmaiado no chão. Sem saber o que fazer, corri e corri e, quando cansei de correr, os homens vieram e fui levado à delegacia. Homicídio, alguém disse. Um homem havia sido morto pelas minhas mãos. O garçom. Não se esqueça. Uma noite, você me disse que gostaria de saber como seria a sensação. Pois é espinhosa e faz um pouco de cócegas. E aqueles olhos de anjo magoado parados frente aos seus. Difícil de explicar. Nunca mais estivemos lá, mas um dia me deixam sair e você poderá me contar mais uma história comprida e mirabolante até a hora do café.

(Tema da semana: Garçom!)

Esa noche

2009-03-30T12:19:00.004-03:00

Todo comenzó con una leveza. Interesante, se concentró en su mano. Podia moverla como si no pesara. Era liviana, podria haber volado en ese instante. Fluctuaba, puede decirse.. una ligera falta de aire, solamente. Hacia mucho calor, comenzó a sudar, la cogió del brazo y la llevó a sentarse. Le dió un abrazo y le dijo- es eso, déjate llevar.

Comenzó entonces el abrazo. Un abrazo que no era suficiente, la piel lo hacia incompleto, necesitaba más, algo más profundo. Lo que queria era fundirse con la otra persona, que no existieran límites. Su piel estorbaba, pero al mismo tiempo le proporcionaba una increible sensación de placer al pasar su mano por el cabello, por el rostro, todo tenia una textura especial, todo la hacia sentir. Tocar su piel con la otra piel la estimulaba. Pero no era excitación, no llegaba cerca de ser un sentimiento sexual. Era estimulo afectivo. Queria ser abrazada y sentirse tan segura dentro de ese abrazo, fuerte, sentido. Si la soltaba podria haberse deshecho. El abrazo mantenia su unidad.

Regresó a la pista y la energia se hizo presente. Entre abrazos y energia vió algo que esperaba que sucediera pero que no que ni en mil años hubiera estado preparada para afrontarla. Eso la hizo sentir humana de nuevo. Pero no, ahora las cosas eran diferentes. De esta vez todo se resolvia al cerrar los ojos. Cerró sus ojos y pensó- mientras no lo vea, no existen; porque son reales en cuanto veo, en cuanto siento. Foda-se todo mundo, pensó (el cambio de idioma debió haber sido para que todos los que estaban ahi entiendan..). Soy solo yo, continuó pensando, el mundo no existe. Fodan-se todos y todo!!!

Logró llenarse de energía de nuevo. Su realidad era su interior. Lo obscuro que era todo y la facilidad con la cual podia controlar sus sentimientos. Pasó de la sensación de malestar al bienestar en un segundo al solamente pensar que el resto no existe. Si existen es porque los veia. Porque asi lo quiere. Si le importa, es porque ella deja que eso le importe. Es percepción solamente. Energìa increible, combinada con levedad.. mezcla peligrosa.

Pasa el tiempo sin notarlo, la musica es intensa, retumba en la cabeza y mueve el cuerpo. Su cuerpo hace lo que quiere. Abre los ojos y hay alguien ahi. Ya lo habia visto. Estaba bailando cerca. A veces lo veia. A veces la veia. Solo abria los ojos para hacerlo realidad.

Vino entonces un beso que podia tocarlo. Lo veia en su cabeza mientras se besaban. Podia ver como sus labios, como sus lenguas se tocaban. Apareció entonces ese otro sentido... lleguó hasta cuello cuando se dio cuenta que su olor era excitante..

Que más podía pedir?- pensó, -talvez... agua?

(ps. esta es una special edition de un post antiguo. )

FECHE OS OLHOS

2009-03-26T17:47:00.000-03:00

O apartamento olhava a avenida. Ele pensava. Que o que o apartamento olhava já não se coloria do azul mais alvo e horizontal que recortava a acidentada silhueta urbana às margens das antenas de pára-raios. Tão afundado na cidade, que o caminhante olhar, ascendendo entre pavimentos de varandas, súbito ansiaria pelo céu como uma prece desesperada. Ele pensava, a noite caindo pelos vãos dos prédios, vazando sob os viadutos, escorrendo por túneis até o velamento espesso do olhar. Que um dia alguém atravessaria a avenida, subiria pelas escadas de madeira podre e chegaria a sua frente, as sombras a persegui-lo como as nuvens seguem o sol. E só a luz metálica e o ruído dos carros ofenderiam o antigo silêncio. Ele pensava, a fenda na janela, o fino frio, a gota desfeita em ar. Que seus olhos buscariam os do outro refletidos na escuridão.

(Tema da semana: “Feche os olhos”).

CENA AVULSA OU DON’T SMOKE IN BED

2009-02-27T09:17:00.002-03:00

O último trago, na ebriedade marítima de um domingo à tarde, restara-lhe na boca como um beijo amargo. E o dia parara por aquele momento: a fumaça enredando em torno de si lentamente, reduzindo até o final, quando os lábios quase roçaram as brasas. Depois estivera em um bar ao lado de amigos e enquanto engolia a onda fria da caneca de bebida, comentou rindo que a outra mão agora silenciava no colo. Ou pairava no ar regendo o táxi que no ato estacava, caminho para casa. Na manhã seguinte, aquilo lhe faltou à mesa, ao lado do café e do pão dormido com geléia. No ponto de ônibus, as mãos encontraram a rota dos bolsos, os olhos semicerraram-se de costume. O trabalho tratou de ocupar-lhe a cabeça, mas ao retornar para casa, sentiu por não ter a quem contar o dia do começo ao fim. Naquela noite, evitou o vinho, as canções nostálgicas dos tempos de faculdade, os telefonemas a amigos ou amantes que se dissipariam em lamentos, que se fundiriam em lágrimas, que o sufocariam com silêncios. Ao invés, deitou-se mais cedo e em seu escurecer, precipitou-se solitário.
A manhã rompeu da fresta entre as cortinas. Da amendoeira, veio o piar que o despertou. A claridade inflamava-se pelo quarto. Ele se ergueu.

(Tema da Semana: "O último cigarro")

Leia, por favor

2009-02-26T21:40:00.005-03:00

Sei que as coisas pro seu lado não andam muito fáceis, mas algumas coisas precisam ser ditas.

Não quero simplesmente atravessar a rua quando por acaso te encontrar, nem torcer o nariz se te vir beijando um por ai. Não quero guardar mágoas. Não quero sentir raiva. Nem quero nenhum sentimento desse tipo vindo de você. Eu te amei muito, muito mesmo. E você foi realmente muito importante pra mim, pra minha vida, pra que eu pudesse me situar no mundo e entender mais ou menos pra que serve tudo isso afinal. Você foi companheiro.

Com você e só por sua causa pude acalmar minhas tempestades, animar minhas depressões e comemorar minhas alegrias. Você chorou e sorriu comigo. E me fez parar de chorar e prolongar o meu riso.

Tivemos horas e horas e horas de conversas as mais variadas e você soube me aconselhar, me ajudou a decidir, leu comigo, do seu lado estudei. Com seu apoio e com seu ânimo.

Cresci do seu lado, aprendi do seu lado, com você e por você. Muitos dias difíceis só me foram suportáveis porque você estava comigo e eu aliviava minha dor pensando que todo o trabalho acabaria e iríamos pra casa e ficaríamos juntos, a sós.

Teu cheiro e o macio da tua pele ainda me entorpecem.

Teu cheiro e o macio da tua pele e nossas conversas, e sua companhia e tudo isso que você me deu, e você me faz muita falta.

Mas não é mais possível, já disse.

É triste e eu estou chorando. Choro por mim e por você. Choro porque é definitivo. Choro por isso.

Porque é definitivo.

É triste e eu estou chorando.

Mas não é mais possível.

Um beijo,

Ruy

(tema da semana: O último cigarro)

2009-02-12T23:34:00.002-02:00

Olhou para as mãos e percebeu o tempo. Em "O Vento Levou" as mãos denunciaram Scarlet O´Hara, apesar do belo vestido feito de cortina, foram elas que permitiram a Ret Butler descobrir que ela não tinha mais uma vida rica e que tinha de plantar sua comida com as próprias mãos, coisa muito pouco aristocrática.
Ela não plantava nada, nem mesmo tinha uma fazenda, mas suas mãos denunciavam o tempo que passava, os espaços que ia percorrendo. Hoje tinha algo que nunca antes tivera. Perdera um pouco da juventude das mãos, mas ganhara um amor. Quando mais jovem, quase adolescente, nunca tivera aquilo. Suas mãos foram elogiadas e nada mais. Não conquistaram sua paixão adolescente. Talvez até tenham fisgado um ou outro caso. Mas ele, aquele de quem sentia falta todas as manhãs, de quem nem bem sabia porque gostava tanto, ele estava lá, apesar de suas mãos não serem mais tão belas.
O passado persistia em algum lugar de fácil acesso. O futuro estava por perto e ela quase podia percebê-lo. Mas ele era seu presente e isso era o mais importava.
Ainda assim, resolveu comprar um hidratante para as mãos.

MY BLUEBERRY NIGHTS

2009-02-11T00:13:00.001-02:00

O café às seis horas em ponto era rapidamente inundado de crianças tilintantes por canecas de chocolate com creme. A penumbra sempre vigente então cedia àquela súbita irradiação, recuando até o alto das xícaras fumegantes, que atravessavam o salão suspensas no ar. Observando a olhos discretos, ele anotou no caderno a transformação presenciada no quebrar da tarde: “Sem você, mesmo o frescor azul da menina orgulhosa de seus cachinhos não me alivia a alma, rondada por pensamentos sombrios”.
Um velho mancou até o balcão, parando diante da vitrine de doces. Abordou-o o sorriso da garçonete, que ele só foi notar após os vários minutos em que seus olhos vaguearam entre morros espumosos de merengue e lascas de morango. Pediu-lhe desculpas, justificando sua falta de atenção no excesso de idade e que o simples existir já lhe era demasiado esforço. Na mesa em frente, o homem escreveu: “... a pobreza, a doença, a fadiga – o cetro do tempo”.
Lábios tocaram-se, mãos acarinharam-se suavemente. A noite avançara e, num vento negro, trouxera luzes elétricas e casais enamorados. Uma única mulher permanecera sentada em um canto, consciente de sua solidão e comendo sem muita vontade uma fatia de torta. “Framboesas roxas e severas precipitadas no vazio”, registrou ele. Notou, então, que alguém o observava. Aqueles óculos de aros finos, os olhos de um líquido escuro, firmes sobre ele, a manga da camisa dobrada sobre o punho. E uma xícara de expresso indo flutuar de encontro à boca. Encararam-se durante o decorrer da madrugada. Quando enfim se cumprimentaram, o café estava para fechar, as travessas exibiam-se vazias através do vidro, a noite quente convidava ao passeio. No caderno aberto, ele fez uma última anotação antes de partir.

Se o passado é um prólogo?

2009-02-09T23:11:00.002-02:00

Que? Se o passado é um prólogo?

Ah, ta bom que vou filosofar assim.

Primeiro o “Fazes-me falta”

Fezes me faltam.

O tema triste das fezes que faltam.

Em minhas fezes.

Em mim, as fezes.

Em mim as fezes me faltam.

As fezes que faltam em mim.

Agora “O passado é um prólogo”

Tema pra outro monólogo

Presente doutro triste tema.

Triste tema sem falta de trema

Ó Trema: Fazes-me falta.

As fezes... fazem-me falta.

Mas se não me falha a memória...

Passado só é prólogo quando não tem mais

Da vida o que fazer

Ou pra quem não começa a escrever

A sua própria história

Quito, Quito, te quiero Bonito…

2009-02-09T12:41:00.000-02:00

A veces me hace falta el aire un poco contaminado del centro de la ciudad. A veces, ver los jubilados en la Plaza Grande leyendo el periódico. Algunas, comer los sánduches de pernil, el cebiche de San Agustín con jugo de naranjilla y tostado. Caminar en esas veredas angostas de la ciudad, mientras frente a ti aparecen iglesias cada vez más elaboradas. También me hace falta ver montañas cuando despierto, o talvez dormir con muchas cobijas y casi vestida por el frío. Oir el sonido de los aviones llegando en medio de la ciudad me hace mucha falta. Siempre me hace falta tomar café con pan, que no se necesita ponerle mantequilla porque tienen sabores y formas diferentes. Me hace falta también la sopa, que aunque cuando era joven la odiaba, hoy en día con algunas excepciones como la de sambo, me parece un plato digno de ser comido. Me hace falta mi perro loco que sigue las sombras y que en su otra vida debió haber sido gato, seguramente. Me hace falta ver a la gente caminando tranquilamente bajo lluvias torrenciales, porque la lluvia hace parte de nuestras vidas. Me hacen falta los buses tocando regueaton a todo volumen, los taxis amarillos, el trole y la ecovia. Me hace falta el rucu pichincha y el teleférico. Me hace falta recorrer la Av. Amazonas y terminar en la Foch por la noche. También ir a Ibarra, o a Cahuasqui para reencontrar aquellas personas que un día hicieron parte de mi vida. Me hace falta el mal humor quiteño, el hablar bajo quiteño, el mirar quiteño. Me hace falta el Sese y su salsa cubana, su olor, su color y sus vodkas tónicos. Me hace falta ver a la Orquesta Sinfónica, gratis. Me hace falta mi Quito cultural y los ciclopaseos. Me hace falta el olor de mi casa, y de la gente que hace parte de ella. Me hace falta su gente que hoy veo que tiene futuro. Sea el que sea. Me hace falta todo lo que fue parte de mi historia durante 25 años y que seguirá siendo siempre parte de esta vida leve aunque esté lejos.

2009-02-05T11:46:00.002-02:00

Um dia talvez contasse aquela história a seus netos. Não aos filhos, eles não entenderiam, mas os netos talvez, estariam distanciados pelo tempo, protegidos de julgamentos morais, ciúmes e outros sentimentos que por vezes turvam a compreensão.
Nem ela compreendia como pudera se apaixonar por um homem com um olhar. Como pudera viver o vislumbre de um romance, de uma outra vida, de outras possibilidades, em uma mera troca de olhares e palavras, no meio de uma rua movimentada, cheia de pessoas, barulhos, fuligem e calor.
Mas foi assim, numa tarde quente e ensolarada, em pela Avenida Rio Branco no Rio de Janeiro, que ela, casada com Otávio, mãe de Rafael, 5 anos e Helena, 3 anos, professora universitária de História, saindo da livraria Da Vinci, onde regularmente ia comprar livros, contente com o dia apesar de todo o calor, nesse dia comum, ela foi surpreendida por uma pergunta.
- Por favor, você pode me ajudar?
Parou e olhou para ele. Vestia terno preto, sapatos idem, uma mochila, o típico traje dos jovens executivos e advogados no Rio. Devia estar na casa dos 30, como ela. Não entendeu porque alguém tipicamente vestido estaria pedindo ajuda. Não devia ser para inteirar o almoço. Quase ao mesmo tempo, enquanto escrutinava a vestimenta e tentava entender a causa do pedido de ajuda, olho em seus olhos. E quase não conseguiu sair deles.
Ele sorriu ao seu olhar e demorou para falar.
- Preciso chegar à rua do Rosário, esquina com a Quitanda. Estou longe?
Só então ela percebeu o sotaque, mineiro, talvez. E começou a raciocinar.
- Não está longe, continue pela Rio Branco, mais a frente você verá a placa indicando a rua do Rosário, entre a sua direita e siga, pouco depois você já estará na esquina, lá também tem placa.
E sorriu, realmente achando divertido que aquele homem tivesse parado para perguntar algo tão simples, pois ele já estava no caminho.
Ele também sorriu.
- Um amigo me indicou vir de metro, mas sai na estação errada e já faz anos que não vinha ao Centro do Rio. Obrigado!
Todo o tempo mantiveram contato visual, como se nestes instantes só houvessem eles na calçada, como se estivessem perdidos num lapso de tempo-espaço. De repente precisava acabar, precisavam voltar para a rua cheia de gente, o calor, o barulho, mas se deram mais um instante.
- Por nada, você já estava no caminho certo.
Ele mexeu os ombros, ela ajeitou a bolsa. Eram os sinais de que o encontro tinha acabar. Nunca mais se veriam, não saberiam histórias um do outro. Mas já tinham uma história em comum. Naquele brevíssimo encontro, tiveram o vislumbre de tudo o que não tinham, tudo que faltava. Ela tinha seus amores, seu marido, filhos, amigos e família, trabalho, e ainda assim nunca estava satisfeita. Naquela tarde, ao olhar aquele executivo mineiro perdido no Centro do Rio, ao aproximar-se dele, entendeu que sempre haveriam outras escolhas, outras histórias, e que elas sempre fariam falta, uma falta constitutiva, impossível de ser preenchida. Ele, um desconhecido, lhe faria falta.
Ele disse um muito obrigado, estendeu a mão. Tocaram-se num aperto de mãos. Sorriram um pouco mais, com a cumplicidade de quem troca segredos. Desviaram os olhares e se foram. Cada um com a sua falta, agora identificada na imagem de uma história de amor vislumbrada mas nunca realizada.

AS TREVAS

2009-02-04T15:08:00.000-02:00

O cair da tarde. Um viera do mar, o outro descera de altas terras. Para trás, lares mais frios, mulheres envelhecidas, crianças duplicadas pela fome. Pois juntaram seus homens, trocaram as colheitas por armas. Às esposas explicaram: ódio, desonra. E portas cerraram com estrondos depois de as atravessarem. Era guerra. Que chorassem.
Os navios viram a cidade ainda às quatorze horas. O capitão decidiu aguardar o cumprir do sol. Que a escassa luz tornasse parca a realidade, que o que se passaria em plena praça pública tivesse cores de sonho em sua lembrança. Posto que nada as apagaria enquanto fosse vivo, que ao menos fossem retratos turvos de linhas ainda mais obscuras.
As horas passaram rápidas feito nuvens. O comandante deteve o pelotão ao avistar as embarcações ancoradas a poucos metros da praia. Deu ordens para que esperassem até a noite e depois os cascos brancos seriam da cor das chamas e da fumaça. Em si, contudo, o que incandescia era o desenho de um rosto. O do capitão inimigo em dias mais ternos. Isso já iam dezesseis horas marcados na torre da igreja. Que tudo se apagasse.
As luzes dos postes excediam as margens d’água e atingiam os olhos quentes do capitão. Pousado na beira, o sol como ele suspenso, prestes a ordenar o desabar das trevas. Na hora, o mar inflou-se em ondas. As proas já tocavam a areia. Em um sopro de vento uma leve brisa regressou: a respiração do oponente junto da sua.
Homem a homem, as cenas se repetiram. Tombados, mortos e feridos pelas ruas da cidade. O comandante perdera seus últimos soldados. O capitão vira recolhidos ao fundo do mar os seus navios. Súbito, as silhuetas se reconheceram na transparência espessa da madrugada.
Trocaram tiros à distância. Depois desceram ao combate a mãos limpas. Por vezes, os olhares tocavam-se e a dor ali renascida, dos escombros impuros de suas almas, sem luz nem ar, trouxe-lhes aos poucos de volta a manhã.

Mariana, tire os cavalos da chuva

2009-01-29T07:38:00.005-02:00

Alguma coisa o incomodava precisamente na região lateral do nariz, um pouco abaixo do olho esquerdo. Alguma coisa entre uma pressão e uma coceira, com um pouco de emoção também. Era como se só uma, essa parte do seu corpo, estivesse chorando de emoção enquanto assistia a uma ópera. Pensou se deveria parar para pensar naquilo tudo, e no seu significado, sua origem, mas concluiu que daria muito trabalho e preferiu caminhar tranquilamente sobre botas e entre calças jeans, até a cocheira de sua casa. O ploc ploc ploc das botas na madeira encerravam o almoço que quase sempre consistia de costelas de boi assadas.

Bob Blue estava de quatro, como sempre e bebia água. Ao avistar Johnny The Joe, relinchou e deu uma mijadinha.

Conheceram-se havia sete ou oito anos quando Johnny The Joe ajudou Mirta James, mãe de Bob Blue num dia em que ela havia acabado de se perder do marido durante uma tempestade e passava fome sob uma árvore com seus três pequeninos. Deu-lhes água e um pouco de capim que carregava sempre com ele. Johnny The Joe tinha então 21 anos e morava com seu avô Billy. Bob Blue tinha apenas ano e meio de vida.

Nunca mais se desgrudaram e até hoje são muito amigos. Bob se casou e teve 4 filhos, que ainda moram com ele.

Nesta tarde de domingo, Johnny precisava resolver uma questão antiga com os Mahoney, clã do sul que não se dava com a família de Johnny e discordava dela no que se referia ao destino de duas afluentes do Rio Moon.

E discordar quanto ao Moon, meu caro, ah... era coisa pra muito chumbo queimado.

Parceiros, seguiram Johnny The Joe e Bob Blue em direção ao sul, pela Golden Road. Passaram por Cancro Duro, índio amigo, filho de mulher branca, que tinha uma barraquinha de cds piratas, logo ao lado do Matadouro do Moe. Seus filhos Giuseppe, Ricardo e Jean Claude, aproveitaram a descendencia e formaram um grupo de música peruana, com aquelas flautinhas de bambu, o que lhes garantia alguns bons trocados.

Depois, veio a estrada. Ela mesma, grande e imponente. The Golden Road, que alguns bairristas cismavam em chamar The Golder.

Em alta velocidade, logo após a curva dos Mackenzie, que tem esse nome porque foi la que morreram todos os 7 integrantes dessa infeliz família em acidente de carroça, Johhny The Joe deixou cair uma lágrima. Não pelos Mackenzie, mas não sabia porque, lembrou-se dos bolinhos de sua avó.

A pastelaria dos Fung Huang, cowboys chineses da tribo dos Hinhauwn, indicava a proximidade da fazenda dos Mahoney. Johnny fez o mesmo sinal de sempre, que mostrava a Bob Blue a passagem de comando. Queria estar com ambas as mãos livres para empunhar Mariana, sua espingarda do peito.

Em prata de lei, com detalhes em marfim e diamantes, Mariana ja havia cuspido muito fogo. Johnny, homem rude porém carinhoso, era apaixonado por Mariana. Tinham horas de conversas em frente ao fogo, antes de dormir e sempre, eu disse sempre antes de sentar o dedo em Mariana, Johnny soltava seu grito de guerra, ainda em trote: -Mariana, tire os cavalos da chuva!

Há anos era assim. Fosse por questão de honra, fosse para caçar ou pra assustar passarinhos. Johnny The Joe pegava Mariana com uma mistura de força e delicadeza, acelerava em cima de Bob Blue e gritava: -Mariana! Tire os cavalos da chuva! E sentava chumbo grosso.

Foi o que fez: lançou um olhar de cumplicidade para Bob Blue, acariciou seu lombo, depois voltou-se com tranquilidade e determinação para Mariana, alisou seu corpo, parou o olhar no rubi em forma de gota encravado em seu dorso, teve cheios os olhos de lárgimas, posicionou-lhe o dedo no gatilho e gritou: -Mariana, tire os cavalos da chuva!

Acertou em um, dois, três, quatro, cinco porcos de raça que os Mahoney criavam.

Puxou forte a rédea e fez a curva quase derrapando.

Saiu às gargalhadas.

Considerou-se vingado.

A BOA MARIANA

2009-01-21T12:32:00.000-02:00

À noite, choveu grosso. E a boa Mariana parou à janela para admirar. “Água bastante para desencardir os pastos”, pensou, agarrando-se excitada aos babados do avental. Para uma mulher como aquela, em cuja face se lia gravada a ancestral devoção aos patrões – e talvez uma única e inconclusa linha a respeito de uma paixão deixada na juventude – um temporal daqueles, com raios de luz estourando nas vidraças, era capaz de fazer estremecer suas pernas e enchê-la de um estimulante sentimento de ameaça. Embora os riscos possíveis consistissem simplesmente em receber uma bronca da governanta, caso esquecesse de retirar as roupas do varal, o que não acontecera, e o de encher de lama os sapatos no caminho para o pomar na manhã seguinte, o que resolveria calçando botas, ela se lembraria de adicionar às suas orações dominicais um agradecimento por haver atravessado a tempestade em segurança. E nas tardes subseqüentes, nos intervalos ociosos entre almoço e chá vespertino, ela se sentaria ao fogão à lenha e entoaria cantigas alegres, retardando ainda acesa a fagulha daquela aventura. E as semanas correriam leves, o trabalho renderia sem cansaço e tudo aquilo lhe daria forças para despertar todos os dias mais cedo e trabalhar com mais afinco, até que – não sabia.
A patroa chamou o seu nome. A boa Mariana desprendeu-se da janela com um salto para trás. Correu para atendê-la e foi encontrá-la no quarto, em companhia do filho. Disse-lhe que naquela noite viriam visitá-los o Conde e sua filha e que teria pouco tempo para deixar tudo em ordem. Desceu as escadas velozmente, em direção à copa.
Horas depois, escutou passadas do lado de fora e logo avistou a figura solene do Conde, desembarcando do coche, auxiliado pelo criado. Vestia farda de gala, com o reluzir de ouro no colarinho e nos punhos, e uma espada bem polida pendurada na cintura. Atrás dele, uma silhueta diminuta remexeu-se dentro do veículo. O lacaio virou-se novamente e, então, a boa Mariana pôde enxergar a jovem de pele muito clara e cabelos negros, envolta em camadas de renda cor-de-rosa, aproximar-se do local onde ela se encontrava parada. O rosto da moça iluminou-se do amarelo dos lampiões, próximo à porta, quando identificou seus olhos claros e os lábios sedosos de framboesas. A patroa pediu para que ela tirasse os cavalos da chuva e lhes providenciasse água e feno. Já puxava os animais no sentido do estábulo, com ajuda do cocheiro, quando percebeu que a jovem e o filho da patroa olhavam-se enamorados. Súbito, veio-lhe a vontade de vomitar.
Do estábulo, foi direto à cozinha, onde os demais empregados encontravam-se em plena atividade. Secou-se com um pano velho que lhe estendeu a cozinheira e seus olhos vaguearam pela paisagem na janela. A chuva caía com força, engrossando o rio que corria em descontrole. Os relâmpagos chicoteavam o ar, além dos morros. A boa Mariana permaneceu ali por alguns minutos e pensando nos perigos que aquela noite chuvosa oferecia, desejou que aquilo lhe ocorresse naquele instante.

2009-01-18T19:01:00.001-02:00

Caíram no meio da praça, juntos, como sempre andaram. Ninguém pareceu se importar ou ver. No meio de um dia ensolarado de verão, crianças correndo, casais conversando, pessoas de bicicleta e lá no meio de um canteiro, eles caídos e ninguém para ajudá-los. Não faziam falta ao cenário, a praça continuava cheia, todos alegres. Depois de tantos anos, na velhice, as pessoas podem se tornar desnecessárias. Seu Mario, durante muito tempo o único pediatra da cidade, fora muito importante, seu telefone nunca era esquecido pelas famílias, tocava sempre, em especial em dias de verão, quando acidentes de bicicleta erma comuns. Dona Aurora costumava atender os telefonemas, enfermeira formada, muitas vezes solucionava dúvidas sem nem precisar consultar o marido, Limpar bem com água boricada Dona Vânia, vai parar de sangrar. Se não para a senhora traz o Paulinho aqui que o Dr. Mario atenderá. A qualquer hora, a senhora já sabe. Mas tenho certeza que o sangue vai estancar!, sorria e desligava sabendo que o machucado ia sarar e dali a uma semana Paulinho arranjaria outro, como todos os meninos de 8 anos. Enquanto isso Dr. Mario atendia bronquites, cataporas, um e outro sarampo e tantas outras enfermidades infantis. Sempre com a casa cheia, pois o consultório era na primeira sala da casa, a primeira porta à direita da porta de entrada, mas as crianças, e seus pais, sempre se espalhavam, falavam com Dona Aurora, brincavam com os 4 cachorros da família, faziam farra no quintal interno enquanto esperavam. Quando algum guri estava realmente mal, Dona Aurora leva para um quarto nos fundos, com uma cama, onde podia descansar enquanto esperava a consulta do doutor. No meio tempo, Carlota, a empregada, preparava um bolo e café, porque no consultório do Dr. Mario ninguém ficava sem bolo no final da consulta. Tinha criança que só comparecia por causa do bolo e pai que só levava o filho por causa do café. Carlota, uma negra alta, com dois filhos que foram "salvos" pelo doutor, gostava de ver o alvoroço. Carlota já tinha morrido fazia 10 anos, naquele domingo de sol. A casa de Dr. Mario e Dona Aurora já não era mais referência da cidade. Com o posto de saúde, a população mais humilde deixou de pedir favor, pagar metade do preço da consulta, coisas que Dr. Mario fazia com alegria. Agora tinham direito a médico, não precisavam pedir. As famílias mais ricas iam para o hospital particular, na cidade vizinha, nem 20 minutos de carro. Achavam mais confiável um hospital, com todos os exames possíveis, a um consultório na casa do médico. Os conselhos de enfermagem de Dona Aurora eram considerados ultrapassados, chás eram coisas de avós, muito melhor tomar um remédio mesmo. Assim, o casal foi esquecido, sem filhos, sempre dedicado aos filhos dos outros, viraram fantasmas na cidade, sem ter o que acrescentar àquela sociedade que não queria saber deles. Quando caíram, naquele domingo quente, em mais um passeio de mão dadas no meio da praça, como faziam desde os tempos de namoro, há mais de cinqüenta anos, ninguém correu para ajudar. Mas depois de algum tempo, algumas crianças passaram correndo pelo canteiro distante da praça e viram os corpos de dois velhinhos caídos. De esquecidos, Dr. Mauro e Dona Aurora viraram notícia da cidade, pelo menos na hora da morte. Foram enterrados juntos, e muitas pessoas compareceram, antigos pacientes, filhos destes, gente que nunca tinha se importado em saber quem era aquele casal antigo. No cemitério, num momento que deveria ser triste e melancólico, começaram a ser trocadas receitas de bolos, dos remédios amargos, do carinho. De repente, ao longo da semana, histórias do Dr. Mauro e Dona Aurora foram sendo mais e mais resgatadas. Crianças paravam na casa velha e ficavam olhando, criando histórias sobre aqueles velinhos. Receitas de chás voltaram à moda. O legado daquele casal dos tempos de antigamente se tornou mais vivo após sua morte. Voltaram a ser úteis e ficariam satisfeitos com isso.

O FIM DO TREMA

2009-01-14T09:57:00.004-02:00

Coçou os olhos com força desejando queimar as imagens que vira, no calor das mãos. Então por um instante o mundo transformou-se na névoa fina suspensa de cegueira, até que a luz correu liquefeita entre seus dedos, despertando-o de volta ao escritório, ao edifício, à tarde em que se encontrava. À sua frente, retomando o gesto do ponto onde parara para contemplá-lo novamente espantada, até ser flagrada por ele neste espanto, ela então acomodou o telefone entre o ombro e a orelha, enquanto suas mãos trabalhavam no correr de páginas do catálogo, atrás de um médico.
Aquilo começara pela manhã. Após despertar, sem suspeitar de nada de errado, teve pressa em se aprontar e se despediu da esposa com um aceno. Tomou o metrô em direção ao centro da cidade e já ia sacando da pasta o jornal amarrotado da véspera que não tivera tempo de ler, quando uma parada brusca do trem fez com que fosse ao chão, arremessando pasta e jornal, e indo ver-se entre as sandálias de uma adolescente e os mocassins de um rapaz, todos o encarando assustados. Alguns vieram ao seu socorro, ao que ele constrangido recusou qualquer auxílio. Alguém lhe trouxe a sua pasta; o jornal fora parar debaixo de algum banco e não foi encontrado. Quando quis erguer-se, batendo a poeira do paletó, sentiu o corpo desequilibrar-se para frente e para trás, depois voltou a tombar de lado para novo espanto geral. Então, deu-se o que se deu: tonto, foi perceber que seus pés haviam desaparecido!
Com esforço, engatinhou da estação até o escritório, que por sorte localizava-se bem ao lado. No elevador, o ascensorista comentou nervoso a respeito de um esporão que quando cismava de doer, não podia sequer pisar no chão. Mas ao saltar no andar, já não eram mais apenas os pés: as pernas sob os joelhos sumiram evaporadas. Arrastando-se, alcançou a porta e se trancou em sua sala. Avistou a cadeira que a cada momento parecia mais alta e, a muito custo, conseguiu sentar as costas sobre ela. Permaneceu até o horário do almoço, recluso, pensativo. À secretária, dissera que não estaria para ninguém. Pouco depois do meio-dia, porém, quando restava dele apenas o segmento acima do peito, decidiu convocá-la para uma última ordem.
Que viesse o médico. A funcionária correu apavorada, para buscar o catálogo de telefones. Quando conseguiu chamá-lo, entretanto, compreendeu que era tarde demais para qualquer medida, clínica ou cirúrgica, posto que já não havia mais nada do homem, senão a sua cabeça – que nem doía. Atônito, ele então pediu para ser deixado só com os seus pensamentos, que eram tudo o que lhe sobrara. Meia hora depois, adentrou a sala a secretária em companhia do médico. Acharam-na vazia.
Os dias passaram aparentemente sem sobressaltos. A secretária continuou a trabalhar no mesmo escritório. Em uma tarde, já no final do expediente, lembrou-se de que precisaria consultar o médico acerca de certas mudanças de comportamento em seu filho, para-quedista da Aeronáutica, que a andavam preocupando. Lembrou-se de onde havia visto o catálogo de telefones pela última vez e foi buscá-lo. Ao entrar naquele local novamente, durante breves segundos, pegou-se pensando no antigo chefe e na sua própria vida e terminou lamentando que aquele mundo, gradativamente, fosse perdendo o seu charme.

Um trema numa qüinta-feira

2009-01-13T22:05:00.001-02:00

Zé Luiz era o tipo de cara pacato e sacana. Sempre sorrindo, simpático, do porteiro à secretária da repartição, a quem aliás chamava mentalmente de putinha feia, logo após seu sorridente cumprimento. - Bom Dia, Dona Quitéria... e lhe vinha o pensamento imediato: “Quitéria, a putinha feia”. Zé não tinha certeza se produzia tais pensamentos ou se eles simplesmente apareciam e não era possível controlá-los. Fato é que não se importava com isso e até se divertia.

-Fala, Moreira... “como é ter essa sua cara de corno?”, -Bom Dia, Genival... “Genival e a cabeça do meu pau!” E ele ria e ria e se divertia com essas bobagens, fazendo com que todos pensassem que se tratava apenas de simpatia, o que aliás combinava com seu aspecto bonachão.

Gordo, gordo, tinha cabelos nas costas até a nuca, bochechas rosadas e estava quase sempre suado, mesmo no inverno. Era dessas pessoas que conseguem suar e rir ao mesmo tempo.

E Zé tinha um cargozinho bobo como ele. Filho de militar e de família tijucana, fez concurso assim que terminou o colégio e foi comemorar todo animado a aprovação na Confeitaria Colombo do centro, como havia lhe prometido sua tia Guida, irmã mais velha de sua mãe. Seu trabalho consistia basicamente em receber processos e encaminhá-los ao setor responsável. Também fazia atendimento ao público, numa média de cinco ou seis por dia, momentos que considerava como aqueles “que fazem uma vida valer a pena”. Eventualmente, ou a cada seis meses, fazia um relatório geral.

Nessa quinta-feira, dia em que Zé Luiz gostava de se masturbar antes do trabalho, estranhou seu quarto ao abrir os olhos. Não reconhecia como seu. Não reconhecia como um quarto. Não se reconhecia.

Nessa quinta-feira, dia em que Zé Luiz, costumava passar pela Igreja da Nossa Senhora da Aquerupita antes do trabalho, acordou zonzo, vestiu-se com a fantasia de Zorro que ganhara há dois meses como pagamento de uma aposta, errou o caminho e foi parar no mercado de peixes. Tinha o olhar vago e parecia não se reconhecer no mundo. A máscara que usava estava um tanto quanto torta e obstruía parte de seu olho esquerdo. Não sorria, não falava, limitava-se a respirar ruidosamente, como faz um porco espinho no calor. Mesmo assim foi possível saltar sobre o balcão, apanhar um facão de peixe e passar a cortar um por um, dos pequenos aos enormes, dos crustáceos aos moluscos.

Tentaram contê-lo mas foi impossível e Zé Luiz saiu correndo rápido, como da última vez, na aula de educação física no colégio militar. Estava todo babado de baba de peixe, fedendo e escorregando em suas havaianas velhas de palmilha branca amarelada e tiras azuis. Na esquina com a Rua da Reforma, ouviu um sino agudo e isso pareceu despertá-lo. Era o bonde das dez, avisando a curva, mas já era tarde.

Zé Luiz escorregou e deslizou no paralelepípedo morno da manhã. O bonde dividiu e esmagou seu corpo em dois e duas bolas de carne foram formadas, como dois pontos, uma junto da outra, logo acima do bonde tombado.

Na manhã seguinte, na primeira capa do Correio Carioca, uma foto e a manchete: Trema e tragédia: Bonde parte ao meio funcionário ensandecido.

Pode até ser um clichê

2009-01-09T10:54:00.003-02:00

Insanity laughs under pressure we're cracking
Can't we give ourselves one more chance
Why can't we give love that one more chance
Why can't we give love give love give love give love
'Cause love's such an old fashioned word
And love dares you to care for
The people on the edge of the night
And loves dares you to change our way of
Caring about ourselves
This is our last dance…

(Under Pressure, Queen)

No sabe si soñaba, no sabe tampoco si era verano, invierno. Soñaba y tocó la alarma, se despertó agitado, sintió los brazos de su madre rodeándolo y se sintió protegido. De repente se escuchó un ruido muy alto. Se asustó. Lo abrazaron con mas fuerza. Abrió los ojos y no pudo ver. Estaba todo oscuro. Sentía claramente el latido del corazón que lo abrazaba. La respiración jadeante de quien lo llevaba en brazos lo hacía sentir vivo. En esos momentos quería ser una pluma, para aliviar el peso de esa mujer. Otro ruido. Este fue más cercano. Un silencio. Gritos, gritos de personas, mujeres, hombres, fuera de si. Desesperación. Huele a humo, está lleno de arena blanca. Se hace difícil respirar. No entiende. Cae al piso y llora. Nadie lo recoge, está solo. Solo le resta llorar mientras tenga fuerzas. Duerme e intenta soñar. Aquí nadie está en guerra. Aquí no hay excusas, ni motivos ni razones. No es mas que un niño palestino queriendo soñar.

2009-01-07T21:47:00.007-02:00

Calor intenso, ar parado, mosquitos, o suor do corpo que molhava o lençol, apesar disso ela sonhava. Era uma fuga daquela noite quente e abafada. No sonho poderia estar em algum outro lugar, mais fresco. Ou no mesmo Rio de Janeiro, que em seu sonho poderia ser uma cidade temperada, com neve em pleno janeiro. Podia sonhar qualquer coisa, escapar da realidade. Mas não de si mesma. Em seus sonhos encontrava algo de seus desejos, todas as noites. Naquela noite de verão encontrava não o frio que poderia desejar acordada, mas o calor de um corpo que nem bem sabia que desejava. Ele estava lá, visitando-a no meio da madrugada, sem falar, apenas dirigindo a ela aqueles olhos onde um dia ela imaginou que poderia se perder. Deitando-se ao seu lado, tomando-a nos braços, percorrendo seu corpo com as suas mãos e seus lábios quando então o estrondo do trovão a acordou.

Chovia lá fora, estava menos quente e mais úmido. No quarto continuava sozinha e frustrada, sem ele. Como na música. Ou não, talvez ele fosse só um desejo seu. O homem real fora tão diferente daquele por quem se apaixonara que talvez tivesse vivido um sonho acordado por alguns meses. Até que o sonho se desfez, sem estrondo, com alguma chuva e tristeza. Como o verão que se vai nas chuvas de março, seu sonho de amor, quente, vibrante, alegre e sensual, digno de um verão tropical, se foi em meio às suas lágrimas, e as dele. O relacionamento acabara. Mas o sonho persistia em lhe visitar nas noites quentes de verão. Coisa desses desejos intrometidos que se esgueiram pela vida e tudo desorganizam, tal qual fadas em comédias medievais.

We are such stuff

as dreams are made on, and our little life

is rounded with a sleep.

The Tempest Act 4, scene 1, 148–158

William Shakespeare

A VIDA É SONHO

2009-01-07T08:09:00.001-02:00

“¿Qué es la vida? Un frenesí
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son”.

Calderón de La Barca

Acordou a esposa de madrugada. Havia sonhado. A mulher encarou a escuridão do quarto atrás da qual pôde adivinhar o rosto meio assustado, meio eufórico do marido, o sorriso largo desenhando um crescente de lua e o olhar fixo em um ponto calculado no espaço abstrato do leito em que ela se encontraria, imersa em sombra. Repetiu, havia sonhado. Ao que ela nada respondeu e ele pôde adivinhar o rosto cansado de quem não dormia havia semanas que ela costumava fazer toda vez que ele a despertava no meio da noite dizendo-lhe que: havia sonhado. O colchão trepidou, ele sentou-se se espreguiçando. Sentia-se leve. O sonho obrigava-o a ficar de olhos bem abertos, massageava suas tensões qual um bourbon, acometia-lhe o olfato com aromas de chá. Ergueu-se lentamente e caminhou em direção à janela, abrindo uma fresta na veneziana entre dois dedos. A rua vazia, apenas o uivo desafinado de um cão ao longe. E a luminosidade urbana que era penumbra enquanto a noite ia alta. “Fala logo e volta para a cama” - a esposa, entre lençóis, os olhos soterrados de exaustão. Mas ao invés da voz do marido, escutou um estalido, que era a porta destrancando, seguindo-se de passos rápidos descendo os degraus da escada, saltando de dois em dois e, por fim, o rumor do vento noturno inundando os corredores da casa aberta para a rua!
Foi encontrá-lo a duas esquinas de distância. Sentado no meio-fio, as costas ensopadas de suor, a face desolada. Ao avistá-la, correu para os seus braços, aos prantos. O sonho abrira sem palavras e aos poucos fora empalidecendo, até desaparecer, oculto nas cores da vigília. Cobriu-o com seu corpo, sentindo ela própria a ponto de ausentar-se de cansaço e tristeza, e assim permaneceram por vários minutos. No final, ela disse: “vamos embora”. E foram - ele ainda equilibrado nas passadas mais seguras dela. A manhã veio e se foi.

2009-01-01T20:24:00.002-02:00

Começou

quente e ensolarado, bem tropical

repleto de desejos e esperanças renovadas

com festividades religiosas e profanas

seguiram-se chuva e sol

climas amenos, dias atribulados

mais festas religiosas e profanas

amores e sorrisos

perdas e choros

mas também rock, jazz, samba e eruditos

filmes, livros e teatro

algumas surpresas

muitas constantes

maresias

cheiro de mato

trabalho

algum descanso

sempre que possível, diversão

e tanto mais...

em dezembro termina

com Natal e promessas de verão

mais um ano novo se vai

enquanto outro já vai começar.

TUDO BEM NO ANO QUE VEM

2008-12-31T10:23:00.001-02:00

O tempo estira, a noite escava, o mar encurta, o ar é baço. Passados os acontecimentos que se apresentaram um mês antes do Natal, e que à época, sob o luar de novembro, havia considerado incompreensíveis e somente após refletir sem trégua por intermináveis madrugadas de chuva, conseguira enfim apurar uma saída elegante para a questão, ele então decidiu-se por passar o final do ano recluso em seu apartamento. No último dia, almoçou atum e alcaparras, deixados pela empregada que mais cedo lhe desejara, com um aceno da porta, boas entradas, e rapidamente estalara o trinco, encerrando-o em silêncio e pratos sujos sobre a pia. Ainda à mesa, vasculhou com finos olhos a estante de livros, procurando eleger com qual daqueles passaria o restante das horas, até a chegada do ano, quando capturou-o a lombada gasta de um raro exemplar de “O banquete”, e ele então ergueu-se e anunciou a si próprio que prepararia uma ceia. “Com champanhe francês e um faisão”, disse alto, já a caminho do elevador, fazendo girar em sua direção a cabecinha amarela-ouro da vizinha que chegava das compras, espumante nacional e peru congelado pesando entre pulseiras igualmente douradas de seus braços. Ao que ela ainda gritou “feliz ano novo, Professor”, mas o outro já acelerara em direção ao térreo, sem paradas no trajeto. No supermercado, correu à sessão de importados. Na cozinha de seu apartamento, entre pacotes úmidos de salgadinhos e travessas enegrecidas de prata, a vizinha releu as instruções no rótulo do peru, com olhos franzidos. Ao lado, a sala e os quartos do Professor inflaram de ventania e sal marinho por um basculante esquecido aberto pela empregada e, súbito, um raro exemplar de “O banquete” ameaçou o desequilíbrio, mas foi contido no ato por um raro exemplar de “Mênon”, este último seguro pelos pré-socráticos.
Três sacolas de compras foram o bastante. O Professor deteve-se à porta, remexendo os bolsos do paletó à procura das chaves. Nesta hora, a vizinha buscou uma poltrona e se sentou, cabelos loiros no rosto, as mãos postas. Os ingredientes todos dispostos sobre a bancada e meia peça de faisão empoçando – agora, como prepará-lo? A mulher despertou de seu cochilo com o cheiro de algo queimando. O Professor picou as ervas bem miúdas e lembrou-se de uma antiga garrafa de vinho, guardada entre os agasalhos, longe das vistas da empregada. Ao telefone, ela choramingando à irmã: “Arruinado! Arruinado!” Puf! Abriu-se a garrafa de vinho! A vizinha desceu as escadas em disparada, a tempo de adquirir o último frango com farofa da padaria.
À noite, o Professor sorriu satisfeito para a sua ceia e pensou que poderia até demitir a empregada se. A loira, em seu vestido longo cor-de-rosa, afirmou à prima que não se servia mais peru em cerimônias chiques do Leblon, conforme lera em uma revista. Perto da meia-noite, o homem aproximou-se da janela e observou a praia tomada pela multidão e o mar negro tombando ondas sobre as pedras do forte. A vizinha ergueu a taça de espumante nacional na direção dos convidados e pensou, sorridente pelo álcool, que aquela era a noite mais feliz de sua vida. Um clique metálico e um estouro foram escutados, vindos do apartamento em frente, por alguém a caminho do elevador, que logo os atribuiu a foguetes de pirotecnia.
Os fogos queimaram como nunca, estourando em pontas de estrelas no céu. A multidão suspensa pela fumaça encheu-se de esperança com a chegada do novo ano. “Agora, eu acredito”, ouviu-se de alguns na areia da praia, enquanto outros apenas gargalhavam. Na manhã seguinte, o sol veio precoce e farto. As ruas voltaram a se encher de casais enamorados e avós com seus netos, logo cedo na primeira manhã, quando em toda parte pôde-se sentir o avançar de uma incrível onda de felicidade.

A sina

2008-12-30T22:06:00.004-02:00

Preciso não voltar a fumar

Preciso colocar o pato purific na privada

Preciso comprar lâmpadas para o banheiro

Preciso limpar o filtro do ar

Preciso arrumar uma casa

Preciso casar

Preciso gastar menos

Preciso jogar fora as garrafas velhas

(as de vinho e as de água)

Preciso dar o skate para meu filho

Preciso andar de patins

Preciso pagar a fatura do banco do brasil (para poder usar cartão)

Preciso repetir tudo de novo....

saco

Assina, Aniele

O Natal de Fernando

2008-12-23T07:25:00.004-02:00

*Isso é uma obra de ficção. Qualquer semelhança com fatos ou pessoas reais, terá sido mera coincidência.* Ritmo: drum n bass

- Filho da puta!

Acordou sobressaltado e confuso tentava explicar-se de onde viera aquele grito, já que sonhava estar sendo suspenso por lava quente que brotava bem do meio do seu cu.

Pesaram-lhe as pálpebras e retomar o sono lhe foi irresistível. Agora sonhava poder aspirar, engolir e cuspir gente por quem passasse na rua.

- Há há hááááá hahahahaha Filho da puuuuuuuuuutaaaaaaaaa!

Sentou-se na cama tão imediatamente que ainda mantinha os olhos fechados. Engasgou e perdeu o ar. Sentia o coração quase sair pela boca, depois pelas têmporas. Ficou muito tonto.

- Huá! Ta com medinho! É viadinho!

- É viado, todo mundo aqui já sabe disso.

- Olha lá... Cagão. Viado tem que morrer!

Blharg, tinha a boca muito seca. Levantou-se e pôs-se a correr para qualquer lugar onde não fosse possível ser visto. Como lhe haviam descoberto? E onde estavam naquele momento? Entrou no banheiro.

- Viu? Se escondendo...

- Se mijou! Se mijou todo! Huahahahahaha

- Hahahahahahaha

Sentiu suas calças molharem e o incômodo que isso trazia. Saiu correndo de novo.

- Socorro! - disse com a voz fraca do sono e do medo.

- Socoooorro! Gritou, entre dentes cerrados.

- Não é o filho da Marilene?

- Aquela que fazia programa?

- Marilene fazia programa. Marilene fazia programa. Marilene fazia programa.

Todos gritaram: – Marilene fazia programa! Marilene fazia programa!

Tremia dos pés à cabeça. Pareciam-lhe serem dois ou três. Talvez cinco. E como eram capazes de lhe dizerem coisas tão perversas? - Marilene não fazia programa. -Mamãe não fazia programa! -Não fazia programa!

- Mas que diabos ele tá fazendo com esse chinelo na mão?

- Vai ver vai se bater. Deve estar arrependido de ter comido a própria mãe.

Reconheceu então tratar-se da voz de Olga. Ela de novo. Olga. De novo atrás dele.

- Comeu a própria mãe! -disse um deles.

- Comeu e gostou. - arrematou um segundo.

- Fernando da Costa Gonçalves: Pederasta e incestuoso.

A janela. A janela. A janela.

Correu e guiou-se pela luz do lado de fora.

- Fernando da Costa Gonçalves: Pederasta e incestuoso!

- Filho da puuuuuuuta!

- Incestuoso.

- ...da puuuuuta!

- Marileeeeneeee?

- Incestuoso!

- Pederasta e filho da puta!

Arrebentou a porra do vidro da janela com uma e depois com a outra mão.

Sujou a testa com sangue, tentando secar-lhe o suor.

- Corre não, filho da puta, corre não!

Agarraram-lhe: dois pelos braços, um pelas pernas. Debateu-se o quanto pôde. Aliviou a secura da boca com um pouco do sangue das mãos.

Debateu-se o quanto pôde.

Sentiu que lhe injetavam veneno no braço direito. Um chip de controle no braço esquerdo. Sentiu dor.

Pesaram-lhe as pálpebras e retomar o sono lhe foi irresistível. Teve braços e pernas contidos por faixas de pano.

- Porra Fernando, vê se dorme agora, caralho.

Ainda pôde ouvir a TV da enfermaria: “Já é Natal na Lider Magazine...”

Pensou no Natal.

Depois em Dona Marilene.

Dormiu.

E no Natal voce...

2008-12-19T12:16:00.001-02:00

Já é Natal nos nossos corações. A época de paz e felicidade. A época das famílias unidas e reunidas. Legal que devamos sentir paz e felicidade no Natal. Não vale você se sentir triste, melancólico ou talvez inquieto. Não sai do padrão. Pensa quanto você vai se sentir ¨feliz¨ com tantos presentes. Pensa quanto você vai ¨fazer alguém feliz¨ dando aqueles presentes. É então a época da solidariedade. Mas é só nessa época, não se atreva pensar nisso fora do Natal. Nem pensar. Não deixe essa solidariedade aflorar a destempo, para isso você tem o Natal. O resto do ano seja individualista, compita, entre na amoral luta pelo trabalho e sobrevivência. Pense nos seus interesses e faça tudo o que for possível para conseguir os seus objetivos. Trabalhe o ano inteiro e se submeta a qualquer condição de trabalho para poder pagar os presentes e o peru de Natal. Se arrisque, seja audacioso sempre, pois o que você é depende muito do que você atinge para você. Isso será muito admirado pela sua família na hora da reunião familiar. Esboce um sorriso. Seja falso, faz parte, pois é hora da paz. Não vai querer brigar nesta época, não.

Não se esqueça de fazer sua obra de caridade. Escreva uma carta para aqueles que não têm nada, de alguns brinquedos para essas crianças que viu na televisão, divida um pouco dessa comida, sinta pena por aqueles que estão pedindo dinheiro nas ruas, indigne-se com a pobreza das crianças e daqueles que não vão poder ter um Natal “como deve ser”. É agora! Aproveite! Nesta época você pode pensar no outro, está permitido.
Goste do Natal, faça sua arvore, compre muitos presentes, de umas risadas, coma bastante e no dia seguinte guarde esses sentimentos para o próximo ano. Já é Natal!

(ps. Como a autora do post anterior também deve fazer algumas manifestações: Primeiro devo pedir desculpas em caso de uso incorreto do português, pois não é o meu idioma materno; e segundo, adoro Natal na essência que aprendi na minha infância e não com as "obrigações impostas")

Espírito de Natal

2008-12-18T15:13:00.012-02:00

Já é Natal na Leader Magazine

Então é hora da gente aproveitar...

Enquanto o jingle da loja de departamentos toca, vemos um jovem casal parado em meio a várias araras de roupas. Ele tem penduradas nos braços tantas bolsas de lojas que poderia ser confudido com alguma das araras. Ela está descabelada, também segura algumas bolsas. Ambos parecem cansados.

O jingle se repete, como se fosse lavagem cerebral.

- Estou aproveitando muito.

- Meu amor, calma. A gente já vai embora.

- Você desisitiu?

- Não, né? Depois de passar o sábado inteiro nesse shopping, nós só saimos daqui com todos os presentes comprados! Mas eu já vou achar a regata de malha fria canelada azul turquesa. A atendente disse que deve estar nessa parte das roupas devolvidas.

- Porque sua tia escolheu uma roupa que tende a ser devolvida pelas pessoas normais?

- Maurício...

- Você que disse...

- Para de reclamar e fazer chacota com a tia Amélia. Pelo menos minha tia escolheu um presente baratinho. Pensa no quanto você gastou naquele batom importado da sua nova cunhadinha. Seu irmão não falou para ela que tinha uma média de valor para os presentes no amigo oculto da família?

- Você conhece ele com as novas namoradas: não fala nada e deixa elas se fazerem com ele. Mas economizamos tempo na loja de perfumes, como tudo lá é caro a loja não fica cheia e ainda atendem bem os incautos que lá entram. E você bem que gostou e aproveitou para levar aquele perfume para você. Quer uma regata de malha gelada daqui?

- (Rindo) Não. Quero um cd com esse jingle insistente e grudento. Nada mais de White Christmas ou Boas Festas nas festas da família. Vamos cantar "Já é Natal na Leader Magazine"!

- Isso. E eu vou ensaiar os gêmeos do Fabio para cantar em ritmo de pagode. Serão a sensação da noite! Quem sabe meu tio João até desiste do discurso anual sobre a invenção católica do Natal, na hora da Missa do Galo. Agora acha logo essa blusa, ainda temos que enfrentar a fila do caixa.

- E a da praça de alimentação, estou faminta.

- E a do estacionamento.

- Ai, porque sempre deixamos as compras de Natal para o último dia?

- Porque no fundo acreditamos no meu tio e tentamos boicotar o Natal de compras.

- Mas, no final, nos rendemos... Seu tio está certo, tudo começou com o controle da Igreja e hoje é uma questão de controle do mercado. Se a Coca-Cola não tivesse vendido a imagem do Papai Noel...

- Luiza, guarda as teorias conspiratórias para discutir com o tio João amanhã à noite. Se concentra em achar a camiseta congelada da turquia. Compra logo duas, uma já fica guardada pro ano que vem.

- Achei!

- É bom você se apressar... Já são quase dez da noite, vão fechar o shopping!

- Ai meu Deus! Corre Maurício, ainda faltam os presentes dos seus pais, do meu irmão, da tia Carlota, do nosso porteiro, os ingredientes para o pavê de Sonho de Valsa, os...

O jovem casal fica mais de 20 minutos na fila do caixa. E mais 4 horas no shopping. Maurício se esqueceu da operação Natal: o shopping não fecha na antevéspera do Natal!

Já é Natal na Leader Magazine
Então é hora da gente aproveitar
Tem 12 meses pra pagar, pode parcelar
É bom você se apressar

(Declaração de conflito de interesses: a autora deste pequeno diálogo ficcional declara que não recebeu qualquer benefício da loja citada no texto. Nem achou na loja a camisa verde com uma caveira bordada em azul metálico que seu amigo oculto pediu. Comprou uma branca básica e espera que ele use no reveillon e não como pano de chão. A malha é boa!)

UM QUARTO, UM DEZEMBRO

2008-12-17T10:35:00.005-02:00

Pontada fina no peito. Quando vinha daquele jeito, apenas um segundo de dor inconsolável e era como se jamais houvesse existido Deus – naquela hora, era bom parar. Procurar repouso no dia ainda em curso, a julgar pelos filetes em amarelo e vermelho que se atreviam entre as traves entreabertas da veneziana. Na praia, uma ave deveria se preparar para alçar vôo, primeiro alinhando as asas na direção do horizonte, depois firmando as patas para o impulso e então, quase magicamente, ir ganhando altitude, até sentir no rosto o vento gelado que corre por sobre as montanhas. Gordas macilentas, ao redor, boiariam nuvens de algodão, enfileiradas feito manadas de elefantes. Acima de tudo isso, um meteoro, o mais célere, deter-se-ia no ar, cerrado em Sua mão! Pronto. Estava rodeada de conforto. E a dor, esta não tinha mais importância. Estava tranqüila, aquecida novamente por Seu amor. O que viria depois? Súbito, sentiu puxarem-na com força. Era a enfermeira, a negra e gorda de palmas grossas, quem lhe estendia o braço para fora do leito, até que um ardor velozmente alastrou-se até o ombro. Foi então que a ave, as nuvens, o meteoro, Deus, tudo recuou para além do seu alcance naquela cama, naquele quarto, naquele hospital, naquele famigerado dezembro que jamais cumpriria a sua transmutação em janeiro claro, de dias impecáveis de sol. Morria. Ninguém mais duvidaria daquilo. Até mesmo a doce irmã, de invejável confiança nos desígnios Dele, já viera se despedir, mais cedo, ao lhe trazer flores-do-campo e palavras de fé, quando, em um breve instante, a tristeza em seu olhar tremulou, fitando o vazio.
Despertou no plantão noturno. Aquilo já não tinha mais o mesmo efeito, o de lhe roubar a consciência por dias. Sabia do horário pelo chiado monótono do radinho de pilha que o enfermeiro costumava escutar até adormecer, exausto, esquecendo-se das medicações. Umas canções enjoativas, algumas indecorosas, impregnaram o ambiente por alguns minutos. Uma loja de departamentos anunciou que já era Natal. Natal. Como poderia ter se esquecido? E, naquela noite, quando a dor no peito veio mais forte, lembrou-se de aves, de nuvens, de meteoros sobrevoando a cidade estrelada de janelas e varandas, com gosto de celebração natalina no ar, e pensou aliviada que naquela hora ela também nascia.

Foi demais!

2008-12-12T23:27:00.003-02:00

A mulher que amava demais, comía demais, bebia demais, fumava demais e trabalhava demais. No seu dia a dia acordava cedo demais, mas chegava tarde demais. As vezes, mulher que amava demais, malhava demais e nos finais de semana, dormia demais. Além de tudo era espiritual demais e chorava demais.

Para os seus amigos ela era alegre demais e otimista demais. Para seu namorado , ela era boa demais, por isso ele a deixou por outra que era boa-de-menos. Para seus pais, ela era ingenua demais. Para o seu analista ela era neurotica demais. Para seu psiquiatra era maniaca demais. No final, para ela essas coisas nao importavam mais, pois no final, o único que ela queria era nao viver demais.

So take a look at me now...

2008-12-11T09:46:00.005-02:00

Quando se atreveu a sair de casa, após dias enclasurada junto a tristeza, melancolia, choro e falta de apetite, descobriu que o mundo a sua volta continuara rodando, apesar de todo o seu sofrimento. Ele lhe deixara só, após 5 anos de vida conjugal. Conjugal, isto é, vida conjugada. Ela conjugara a sua vida a dele. Dedicara-lhe seu amor, sua atenção, seu tempo, sua decisões. Deixara de ser independente para se tornar dele. Por cinco anos se sentiu uma personagem de romances românticos, uma mulher cuja vida dependia do homem de sua vida. Vivera feliz, da forma como durante anos, cética, duvidara que houvesse fora dos romances e filmes. Adorava dizer que ele era "seu senhor", num chiste que carregava toda verdade de seu sentimento de entrega.

Mas ele foi embora. Dizendo que amava mas que estava insatisfeito, triste, em crise de 37 anos. E ela nem conseguiu odiá-lo. Só chorou. Lembrou-se de uma sensação infantil, de abandono, um medo que devia ter sentido quando bebê. Ele lhe proporcionara os dias mais felizes de sua vida, para terminar com os mais tristes. Uma semana de tristeza profunda, de Tylenol diário para dor de cabeça, de pensar em um Rivoltril para fingir esquecer. Ela não era do tipo que queria esquecer. Queria chorar, chorar, chorar, imaginando que aquilo tudo fosse um pesadelo, que iria acordar para encontrá-lo dormindo ao seu lado, como sempre. Como nunca, a partir de então.

Chorou por sete dias, amparada pela família, amigos e pelo Tylenol. Se alimentou de chocolates da Kopenhagem, um prazer que era puro gozo, pois comia desejando vê-lo adentrar o apartamento e sorrir dizendo que então era assim, facilmente substituído por um bombom de licor, e então abraçá-la e beijá-la, dizendo que nunca mais cometeria o desatino de deixá-la.

Ele não apareceu, escreveu 3 emails e uma mensagem de celular perguntando se ela estava bem. Ela respondeu apenas, Não. Com amor., e um verso de Against all Odds, porque nenhuma canção mais elaborada vinha a sua cabeça como traduação da sua dor. "As canções mais tolas, tendo seus defeitos, sabem diagnosticar, o que vai no peito." Ela já lhe citara os versos de Lulu Santos, sabia que ele entenderia os de Phil Collins, mesmo não gostando muito de nenhum dos dois. Agora, pelo visto, também não gostava muito dela.

Mas hoje ela precisava trabalhar. Não podia mais faltar. Não podia arriscar perder seu emprego, após perder o amor. Vestiu-se da melhor forma possível, para parecer melhor do que estava, o que acabava entregando tudo de forma contrária. Chorou um pouco na frente do espelho, desejando de forma mágica que aquelas fossem as últimas lágrimas. A dor em algum lugar no meio do seu corpo a lembrava de que ainda seriam necessárias muitas lágrimas para aplacar aquilo que parecia um buraco interior. Engraçado como se pode sentir dor só emocional. Não havia lesões, machucados ou cortes aparentes no seu corpo. Mas em algum lugar, nem bem interno, nem bem externo, no corpo mesmo, só que sem aparecer, ela estava simplesmente despedaçada. Quando se doa si própria a um outro e esse outro um dia simplesmente vai embora de você, é como se o corpo se esvasiasse, como se fosse só uma fantasia, uma capa, a ser preenchida. Ele a prenchera durante cinco anos. Mas, como com o Elefante de Drummond:

"caiu-lhe o vasto engenho

como simples papel.

A cola se dissolvee todo o seu conteúdo

de perdão, de carícia,de pluma, de algodão,

jorra sobre o tapete,

qual muito desmontado. "

O amor dele fora sua cola, mas secara. E agora, ainda que desomoronada e catando pedaços emocionais de si mesma, precisava recomeçar. E o amanhã já era hoje. O mundo, na sua microsfera carioca, não esperava por ela, as pessoas passavam sem nem mesmo notar-lhe os olhos vermelhos, as lágrimas furtivas. Sozinha de novo teria de se haver com a sua vida inserida nesse Rio, onde até o sol e o céu azul pareciam desdenhar de seu sofrimento. Tinha um ônibus para pegar.
(Este texto é uma repostagem.)

O PRIMEIRO DIA

2008-12-10T00:59:00.004-02:00

Amava em excesso, resumira a irmã mais velha, a quem também o café era ralo e servido em xícaras minúsculas. Tomara um, dois goles e sua boca entreaberta estranhou o hálito quente da xícara vazia, precipitando-se tão precocemente sobre o hálito quente de sua boca entreaberta, ao que a outra irrompeu de uma breve pausa, recuando a xícara dos lábios em ventosa. Se quiser mais, posso fazer. Respondeu que tanto fazia e viu a irmã se distanciar em direção à cozinha, depois de ajeitar a camisola entre as pernas e içar as xícaras nos ganchos dos indicadores. Perto da porta, sua mala interrompia a passagem. Coloca no quarto, ouviu sem ouvir, pois por um instante escutou o que pensou alto, dentro da cabeça. Que jamais sentira tanta sede na vida. Pombas, você está me ouvindo? Paciência. Também, que idéia a sua: vir procurá-la depois de despertar no bar fechado, até para o mais fiel bêbado, já sem casa, filhos, vida – já sem o seu amor. Mas é que não tinha mais para onde ir, conformou-se, lembrando-se não sem um arrepio de hotéis baratos na Lapa com vagas para moças. O café veio ainda mais ralo e, desta vez, biscoitinhos. A irmã olhou para a mais jovem, que se debruçara sobre a mesa, e murmurou, ponderada, piedosa: amava demais. E esvaziaram as minúsculas xícaras com dois longos goles.

Começou!!

2008-12-09T00:04:00.005-02:00

Um tema, seis autores, um convidado por semana. Servir gelado - ou pelando. Interessa? Então, pode vir. Prosas curtas, coloridas artificialmente. Este é o slogan. Há outros - cinco, para ser mais exato - que ainda virão, sempre com uma piadinha fazendo alusão a uma certa bala sabor framboesa. Vamos adoçar a sua vida. É, tornar seus problemas mastigáveis, embalar seu sonho cor-de-rosa, grudar nas suas obturações, tamanho o nosso amor. Pode chegar, esqueça nossas calorias. Somos o passatempo de sua viagem. As crianças adoram. As vovós querem mas não podem mais. Juquinha, que nada! Somos mais o Se7e Belo!